"Réveillé à l'aube, je vois que le citron est encore plus mystérieux, presque transparent, gorgé de jus. Dans la pénombre, il s'étend, prend sa vraie dimension, devient une tache vive dans les teintes pastel de la pièce encore somnolente. Je le palpe, le respire, le caresse puis décide de le couper en deux pour voir l'intérieur. La lame entre facilement dans sa chair, le parfum se fait plus violent, quelques gouttes de jus coulent le long du couteau, je les lèche. Nulle acidité, seulement de la douceur. La pulpe presque transparente, chaque fibre semblable au citron lui-même."

Antoni Casas Ros, "Mort au romantisme", Gallimard, 2009, pp. 95-96

Pieter Claesz, Nature morte, Staatliche Kunstsammlungen, Kassel (source: wikimedia commons)

Les beaux fruits de l'été (1) et (2)

"Le raisin est si frais, si plein de vitalité qu'il résiste.

Plus la grappe se dégarnit, plus les étranges ramifications de la tige me fascinent. A l'extrémité de chaque brin, toujours attaché et enveloppé de chair translucide qui capte la lumière: un coeur, couleur d'organe humain, couleur de sang, un coeur avec trois petites flèches qui partent vers le haut et qui me fait comprendre l'arrachement que j'ai senti. Depuis des mois, la pluie, le soleil, la terre nourrissent ce grain et le mènent à cette maturité glorieuse."

Antoni Casas Ros, "Mort au romantisme", Gallimard, 2009, pp. 56-57

Les beaux fruits de l'été (1) et (3)

"Le verger: une classe de danse, pour arbres cette fois. La timidité écolière des pommes, l'érudition vermeille des cerises. Voyez plutôt leurs quadrilles, leurs pas de deux, leurs farandoles."

Ossip Mandelstam, "Voyage en Arménie", Mercure de France, 1984, p. 94 (traduit par André du Bouchet)

Les beaux fruits de l'été (2) et (3)

Comme tout roman noir qui se respecte, "Le tueur mélancolique" est une histoire de secret, de crime, d'alcool et bien sûr de femme. En fait, il y a même deux femmes dans ce livre, l'une fatale et l'autre non. Et comme il y a femme et femme, il y a baiser... et baiser.

"Et elle posa ses lèvres sur les miennes, ce fut un baiser très doux, parfumé, extatique, comme un beau fruit qui n'était plus de mer heureusement, un velouté de framboise, de cassis, de myrtilles et d'herbes des champs."

François Emmanuel, "Le tueur mélancolique", Labor/Espace Nord, 1999, p. 34

"Elle me saisit par les épaules et me retourna de force, pressa ses lèvres contre les miennes, y planta un baiser rageur, sa langue en couteau, un fruit blet que l'on écrase, une gousse de venin noir."

Idem, p. 179

"L'art s'inscrit toujours en excès.
Excès de sens, d'effroi comme de quiétude, excès de givre, de neige et de lucidité."

Lionel Bourg, "Gueules de fort", Folle Avoine/La petite bibliothèque, 2008, p. 57

"Tu veux savoir comment ma maladie a commencé? La vérité est: pour l'heure je n'en sais même rien. Les maladies ont un commencement? Ou elles sont comme l'amour: de ces choses qui n'existent qu'après qu'on s'en est souvenu?"

Mia Couto, "Un fleuve appelé temps, une maison appelée terre", Albin Michel/Les grandes traductions, 2008, pp. 156-157 (traduit du Portugais par M. Lapouge-Pettorelli)

"Sans doute était-elle, du fait de son âge, la seule qui écoutait sans rien dire. Pour les autres, ils avaient passé la plus grande partie de leur vie, et les mots n'étaient que du bruit, du vent. Ils n'avaient pas vraiment de réalité. Peut-être même qu'ils servaient à masquer la vie."

J.M.G. Le Clézio, "Ritournelle de la faim", Gallimard, 2008, pp. 83-84

"La beauté, expliquait-il, est comme la lumière qui se pose, certains visages plus que d'autres prennent la lumière, mais au fond ils n'en savent rien, la beauté répond aux lois physiques de la lumière, diffusion, réflexion, diffraction, la beauté est comme le givre qui fond lorsqu'on le touche, seuls ceux qui savent regarder peuvent nouer un pacte avec elle, la beauté est toujours de passage, il faut aller vers elle les mains vides."

François Emmanuel, "L'invitation au voyage", La Renaissance du Livre, 2003, p. 35

"Il a bien fallu que quelqu'un imagine la laine ailleurs que sur le dos des moutons, le coton hors des champs, pour que nous ayons des châles au cou et de beaux draps pour couver nos amours."

Fatou Diome, "Inassouvies, nos vies", Flammarion, 2008, p. 16

"Le peu d'informations dont elle disposait, à propos de ceux qu'elle observait, alimentait ses interrogations. Dans sa tête, des lianes folles poussaient, dopées par l'engrais de son imagination. La curiosité est un maître de ballet qui préfère l'alacrité d'une franche bourrée aux langueurs délicates d'une sarabande."

Idem, p. 20

"L'art est un mensonge qui nous fait comprendre la vérité, du moins la vérité qu'il nous est donné de comprendre."

Pablo Picasso, cité par Henry Bauchau, in "Passage de la Bonne-Graine - Journal (1997-2001)", Actes Sud, 2002, p. 67