"Bologne"

L'homme demande son chemin
parmi les rues chaudes.
Il entend à peine
l'essaim des vespas, le timbre des trams.
Son papier à la main,
c'est une statue
dans la ville vivante.
Sa question hésite
entre les jeunes et les vieux,
les hommes et les femmes,
souvent retenue
dès qu'elles sont trop belles.
A travers le treillis de son inquiétude
passe par moment un éclair de splendeur,
une arcade, un clocher,
jaune ou rouge brique devant le ciel proche,
ces couleurs que les poètes
récitant aujourd'hui leurs vers sur les places
voyaient dans leur jeunesse
quand ils étaient perdus.

Jean-Pierre Lemaire, "L'Intérieur du monde", Cheyne, 2007, pp. 70-71

Comments

[FeeCarabine]

Un peu du soleil d'Italie avant de partir travailler sous le ciel gris du Nord ;-)...

[Dominique]

Un poème pour commencer la semaine, juste ce qu'il me faut